Por la terminal de Staten Island Ferry, en el extremo sur de Manhattan, transitan casi setenta mil personas al día. La mayoría, son trabajadores que desembarcan apresurados para luego escabullirse por Withehall St., Water St., State St., o deslizarse como liebres en temporada de caza por alguna madriguera del subway. Por la tarde, la escena se invierte: las liebres emergen visiblemente agotadas, listas para abordar el ferry y llegar a su postergada isla de Staten Island.  En

Me gusta mi nombre. No es común y tiene ciertos rasgos de distinción. Para los griegos es sinónimo de victorioso o coronado. En varias...

¿Por qué resistirse a los cambios? A veces la edad influye en la decisión de aceptar o rechazar lo desconocido; mientras más viejos,...

Créanme o no, debo confesarles uno de los grandes secretos que oculta la ciudad de los rascacielos. No es algo de lo que se hable...

Fue en la navidad del ochenta y cuatro cuando Santa dejó de visitar nuestra casa. Un mes antes, tuve una violenta revelación en los...

Desde mi ventana la lluvia parece tener un extraño aroma, como si fuese una humedad de otras décadas, y aún no entiendo por qué esa...

Bajo las calles, cuando ya ha anochecido, en el túnel y su oscuridad de ciudad errante, entre la aleación de una tenue luz y los ruidos...